Давно не отчитывалась, что читаю. Сейчас Лермонтова, Герой нашего времени. В десятый раз, ибо нужны витамины, чтоб нормально писалось свое. Был выбор – Толстой, Достоевский или Лермонтов (или проза Пушкина), но читать в современных реалиях Достоевского, захочется сразу же застрелиться, снова. А Толстой объемен, мне сейчас лень. А у Пушкина снова буду ругаться насчет того, что прозы мало и много неоконченного. Так что вот.

Я когда впервые всерьез прочитала Гамлета, меня совершенно поразило, что он короткий. Сам роман – короткий, небольшой по объему. Перечитала снова. Там каждое слово что-то значит, в нем не потерян смысл. Я потом стала сама себе это так отмечать – каждое слово обязательно значит то, что оно значит, в первую очередь. Плюс оно встроено в словосочетание, фразу, канву и так далее. И вот это изначальная не потеря смысла, она очень важна. Если ее нет – на выходе пустое говорение.

Вспомнила, впервые я с этим столкнулась при чтении Бунина, рассказ “Чистый понедельник”. Он так объемен смыслом, картинками, воздухом, так густ для всех чувств, что я всякий раз, перечитав, еще и странички пересчитывала, и опять их было в десять раз меньше, чем помнилось.

Собственно, вспомнила я одного писателя, – а цели не было, всех припомнить и список составить, мысль была скорее о “горячо”, чем о количестве авторов.

Когда-то я читала Фазиля Искандера, потому что у него в прозе растут южные деревья, идут теплые южные дожди, рядом все время море, и герои накрывают ужин в виноградной беседке. Короче, кутят князьями в зеленом дворике… (как я поняла, перелистывая сейчас “Сандро из Чегема”, прочее, исторически-политическое, а так же многостраничные самокопания и подчеркнуто иронические душевные терзания, я благополучно пропускала, не запоминая)

И Паустовский (а вот и второй припомненный) мною любим, как я сейчас честно обдумала, в большой степени из-за этого вот – южности прозы.

Потому что русский язык – северный язык, и количество южной прозы на русском неизмеримо мало по сравнению с санками, лыжами, метелями, дровами в печках и голыми березовыми рощами…

И конечно же  из-за этого в моей прозе так много солнца, песка, жары и раздетых людей. Чтоб мне самой было где валяться на горячем песке, глядя, как сверкает морская вода. Раз вы не хотите этого писать, я написала это сама)))