Заодно подумалось, Ипостаська – хорошее для кошки имя. И не только для кошки. Ипостасья… Сразу хочется трагедию написать, поставить героиню в центре, руку ей простереть и подол взнести над босыми ногами.
Пусть мерно страдает. Но это так, не о картинке.
Мои книжки доехали в книжные магазины Одессы, писатель Валерий Смирнов прочитал “Татуиро” и о книге написал.
Я очень благодарна Валерию Павловичу за теплые слова и очень благодарна писателю Татьяне Соломатиной за эту публикацию.
Сама рецензия лежит вот здесь, в жж Татьяны Соломатиной.
Дамские романы
Валерий Смирнов
Храбрые рыцари, отчаянные воительницы, зловредные колдуны, необыкновенные приключения… Где бы ни происходило их действие: в древней Руси, в средневековой Англии, в среде космофлотцев или на дне морском – они завершатся пылким поцелуем в диафрагму. Даже в том случае, когда современный виконт-миллионер предложит свою руку и сердце не красавице-каннибалке, возглавляющей племя Свиноволков, а невзрачной официантке из затрапезной провинции, умудрившейся сохранить и невинность, и нежные чувства к своему малолетнему сыну, попавшему за решетку лишь по недоразумению.
Симона Вилар, Вирджиния Спайс, Виктория Шарп не устают созидать произведения, будящие светлые чувства в душах многочисленных почитательниц их талантов. Воздушные замки Симоны Вилар находятся на северо-востоке Украины. Всего сорок минут лета из Москвы на огнедышащем драконе, взявшем курс на юго-запад со скоростью 250 километров в час, и вы уже в окрестностях фамильного имения очаровательной Вирджинии Спайс, которая легко и непринужденно трансформируется в прелестную Викторию Шарп…
Каюсь, виноват, что прочел кряду два дамских романа совершенно иного рода.
Continue reading
Я их не в первый раз вижу, а слышу – чаще. Всю зиму, на улице Шмидта, что краем обрывается в пролив, из-под навесика у двух роскошных недостроенных домов – смех и разговор, собачье взлаивание и иногда маленькое радио.
- Девушка, а сфотографируйте нас!
За десять минут разговора и смеха получила предложения:
чайку, кофе, водочки, яичницы, дом купить за двести сорок всего тысяч (спросила тысяч чего, и на меня демонстративно махнули рукой), посидеть на диване, замуж выйти, прийти день рождения попраздновать в недостроенный бар под обрывом.
- А то может последний, – смеется Валерий так, что в ответ обязательно рассмеешься, – рак он же не спросит, вот шестьдесят пять справлю, успею, а там посмотрим…
Continue reading
Все частные дома были похожи, видно строились по одному утвержденному плану и потому – два высоких окна смотрели на прохожих через зеленый или синий штакетник, рябящий меж толстых, сложенных из “камушка” (пиленого известняка) тумб, похожих на квадратных белых медведей. Ворота, тоже зеленые или синие, имели в себе отдельную дверь, чтоб не открывать их всякий раз для человека. Но чаще – без ворот. Личных автомобилей было меньше, намного.
Так что – высокая калитка и кнопочка звонка на побелке тумбы. Звонок тоже не у всех и это всегда меня мучило. Потому что, приходя к подружке, нужно было высматривать через копья штакетника, а есть ли кто во дворе, и хорошо, если этот кто – был. Или кричать что-то, в надежде, что услышат в доме, через непрерывный гул телевизора. А что кричать? Я даже в магазин зайти не могла, если от холода и ветра дверь внутрь была прикрыта. Все представляла себе, как подхожу, дергаю ручку, а он вдруг закрыт и мне придется обратно, на глазах у всех. – Грузчиков, выпивающих на бетонных блоках в траве, бабок на дальней лавочке, – да все припали к окнам и из-за занавесок следят, ухмыляясь за моим топтанием у закрытой двери! Тогда я приходила домой, неся в кулаке зажатую мелочь на хлеб, и врала, что в магазине обед, а мама удивлялась, – переучет, что ли, у них…
Continue reading
И почему, собственно? Сто раз кричали о том, что конъюктурщик и оужос педофил.
Потому что очень талантлив, работы его на меня действуют как мощный энергетический заряд. Все. Даже те, на которые смотреть неудобно и хочется отвернуться.
А последователи и последовательницы, рисующие мертвых кукол в стиле Рэя Тибериуса Нормана Цезаря, утритесь, рисовать вам мертвых кукол во веки веков.
Это на сайте новые картины выложены, 2011 год.
Юрий Бригадир написал несколько слов ко второй книге "Татуиро", но получилось – про все вместе.
Помнится, на Самиздате некоторые штатские сильно язвили по поводу того, что я умею работать руками, а не только перышком гусиным по пергаменту…
Бриг вот не язвит, а ценит. Красиво написал, а вдруг это, и вправду, я…
———————-
Блонди умеет шить. У нее получается все, начиная от платьев и заканчивая кожаными наручниками для садомазохистов. У нее сильные и юркие пальцы. Попробуйте сделать хотя бы один стежок по хорошей коже и сразу все поймете. А теперь попробуйте сделать это же, но красиво. А теперь все то же, но чтобы клиент расплатился, не познав в своем сердце жадности. И помножьте это на сотни вещей и сотни дней. Путь иглы. Стежок за стежком. Ни одного неточного движения. И куда-то надо спрятать узелки.
А еще Блонди умеет писать. Она азартно пробует все, начиная от маленьких, легких, как пыльца, рассказиков и заканчивая полотнами, уходящими за горизонт. Путь иглы, стежок за стежком. Это тяжело, потому что надо иметь трехмерное зрение и не рассыпать слова по морскому песку и не рассыпаться самой, и не забыть, куда шла. Попробуйте с удовольствием прожить три книги, каждую придумать, написать и примерить на себя. Хорошо еще, если как платье. А если как наручники? Игла имеет свойство срываться и уходить под ноготь. Орать можно, да, но нельзя оставлять следы крови на бумаге. Никто не должен видеть, что нитка идет уже сквозь пальцы. Или сквозь сердце. Сотни дней и ночей, паутина смысла. И куда-то ж надо спрятать узелки.
А еще у Блонди есть татуировка – танцующий грациозный сарган. Греется на ноге перед броском, обвивает. Тело узкое, как нож или молния. Путь иглы, точка за точкой. Ни одной испуганной линии – хищник.
Перед вами, дамы и господа, вторая книга романа Елены Блонди "Татуиро". Я очень прошу не браться за нее, если вам просто нечем заняться. Пусть вас не обманывает легкость и простота первой книги, где игла шла по поверхности, по контуру, вполсилы. Здесь острие проникает глубже. и, соответственно, ярче. Блестки боли в глазах, кровяные росинки, огненная дрожь, терпение на грани. Чего не сделаешь ради рисунка! Подумаешь, боль. Точка за точкой, стежок за стежком, танец слов, переплетение, грани, полутона…
"Татуиро" – это путь иглы. Страстно, болезненно, жгуче и фантастично.
Заживает не сразу.
Завораживает надолго.
И остается, как водится, навсегда…
Юрий Бригадир.
Вчера мелькнула новость о том, что и в жж могут ввести чтение постов только для зарегистрированных пользователей. А я даже торрент выбираю тот, где не нужна регистрация для скачивания. А уж что-то посмотреть или прочитать в сети и для этого регистрироваться? Вот спасибо…
Дело не в том, что дадут стаду в кормушке, пусть даже обещанное датое поначалу покажется вкусным и полезным. Дело в принуждении к слипанию в общую массу. Если принуждение начинается с первого шага и, мало этого, оно и не скрыто даже, то отношение к отдельным частицам массы таким и будет. Накормят, повеселят, позаботятся. В конце – Страшный Суп, в какой-то его разновидности.
Continue reading
Сначала Лембит Короедов закончил свою долгожданную повесть о Змеиной Горе.
Потом Уморин дописал свою чудесную сказку про Лиса.
Сейчас вот Рок опубликовал восхитительный рассказ о вечности “Синяя бездна”
Всё – хорошо…
Несколько слов хочу сказать о посвящениях.
Сказка “Лис” посвящена Евгении.
Ставить посвящение в текст – право автора, которое не должно влиять на количество читателей и отзывов.
Изображаю капитана Очевидность потому что тексты с посвящениями практически не комментируются. Некоторые, видимо, переступив через себя, что-то писали, но тут же оговаривались “хотя оно и посвящено…” Скрип был слышен через монитор даже при выключенном звуке.
Ну, милые мои, можно ждать, когда те кому посвящено, перемрут осенними мухами, и только тогда оценить. Каждый решает сам – играть в песочнице, или понять – настоящий текст, адресован он или нет, отклеивается от автора и живет сам. Поддержать автора, или водить пальчиком по аннотациям, откидывая то, что якобы – не вам. Вам, вам, все вам!
Кто-то дарит кольцо, посудомоечную машину, или даже, ах, авто с блестящими дверцами… А кто-то дарит стихотворение. Рассказ. Сказку. Поэму…
Не потерять, не сломать, не разбить на дороге. А только приходить и черпать снова и снова. Не убудет там слов.
И еще. Где гарантия, что без человека, которому посвящен текст, он появился бы?
Что-то написанное сейчас обязательно переживет того, кто писал, тосковал, любил, – был человеком из плоти и крови. Так не будем играть в стервятников и ждать, ну, когда же, когда поумирают музы и авторы, чтоб сказать несколько теплых слов.
))))
