Начала ночью первую правку, все в голове, конечно, не удержится из того, что отмечала по ходу перечитывания, а в черновиках не чиркала, для памяти. Ну, с другой стороны – перечитаю еще сто раз, нестрашно )
И, кажется, ушла из жж. К себе, а не в другие социалки.
Глава 34
Сны разных людей
Он ступил ногой на сухую глину тропы, придавил, чувствуя, как сперва щекочут, а потом покалывают босую подошву комочки, тут же разваливаясь. Вдохнул и засмеялся от запаха свежих листьев и сладких цветов. Отгоняя толстого шмеля с синим бархатным брюшком, нечаянно попал прямо по нему, и летун, густо прожужжав, свалился в куст на обочине.
– Ноа? Мы снова здесь?
Она оглянулась, и Витька еле удержался, чтоб не заорать от радости, глядя на её смуглое лицо, блеснувшее улыбкой. Идёт, показывает себя и улыбается! Ему! Не как раньше, когда шёл, уставая не от ходьбы, а от желания заставить её повернуться, посмотреть на него. Она тогда поворачивалась, но всегда была – не она, другие, – женщины из его прежней жизни.
Тогда они почти дошли… Он завертел головой, одновременно пытаясь не терять её взгляда, возвращаясь к нему, а ноги шли и шли, ступая по щекотной глине.
Лес был другим. Вместо жирных тяжёлой зеленью зарослей вокруг звенело солнцем прозрачное разнолесье, тонкие чёрные и коричневые стволы, облитые светом, тянулись вверх к шапкам яркой листвы. А внизу – целый мир свистел, шуршал и поворачивался к идущим: спирально закрученной лианой с красными цветами, куртинками белейших колокольчиков на стеблях в человеческий рост, стаей пёстрых птиц, носившихся среди зелени, бабочками, раскрывающими и складывающими синие и лиловые крылья.
– Мы где? Всё изменилось…
Continue reading
Это не первая моя книга, которая не желает заканчиваться тем, что битва бобра с козлом совершилась, и жили они долго и счастливо. Жизнь желает продолжаться и для героев она так же прекрасна и так же переживательна. Так что они – живут.
Это я написала 24-ю главу. Обычно я знаю, когда приближается завершение книги, вернее, прикидываю примерный объем того, сколько еще напишется. Правда иногда, вопреки прикидкам, вдруг ставится точка, и сразу понятно – все прочее деется уже вне поля зрения автора.
Сейчас я вижу, с завершением какой линии книга закончится. А вот сколько страниц это займет, я не знаю.
Да и ладно )
“Татуиро (змеи)” – это третья книга трилогии “Татуиро”. Первую – “Татуиро (человек)” и вторую “Татуиро (демоны)” можно скачать на сайте Татуиро, на странице, куда я выкладываю свои тексты для скачивания.
Две первые книги трилогии выходили на бумаге, в издательстве “Шико” и они есть в книжных магазинах (вроде бы). С третьей пока не сложилось.
Я наверняка писала уже о первых книгах, так что в двух словах скажу, что связывает их все вместе.
В первой книге главный герой – фотограф Витька Саенко, вдруг осознающий, что у него талант. А так как осознание это приходит к нему одновременно с появлением татуированной змеи, сделанной у некоего загадочного мастера, то и все изменения в себе Витька склонен связывать с этой татуировкой. Она растет, меняется, она живая. С ней трудно. Но деться уже некуда, разве что с кожей снять. Приходится жить, новому ему. В одном из эпизодов Витька попадает в нехороший переплет, и там, спасая незнакомую девушку от мерзавца Карпатого, он ее тут же и теряет. Лада исчезает из его жизни, оставаясь лишь в памяти.
И во второй книге, когда Витька только-только привыкает к своему новому состоянию – ему приходится столкнуться уже с демонами внешними. То есть, средний невидный человек не нужен миру демонов, а вот тот, кого можно сожрать, при этом насытившись, уже привлекает внимание. Как справился Витька, убежав из Москвы на зимнее побережье Азова, в надежде, что будет там – один, созерцать, вдумываться и прогуливаться, а вместо этого попавший в самую гущу страстей, – вторая книга как раз об этом.
И я думала – а всё.
Но еще оставалась Лада, девушка, исчезнувшая в первой книге и ее обещание – ты непременно меня увидишь. И еще оставалась та темнота, которая шевелилась и ждала, рискну ли я ее написать. Я рискнула. Все книги, собственно, всегда только попытки. Ни одна из них не может претендовать на идеальность. Но не сделав шаг, пути не начнешь, а не сделав другой – не пойдешь по нему.
Так что, я решила пойти.
Если первая книга написана как довольно (с моей точки зрения) легкий для чтения эдакий мистический городской роман, то вторая – это попытка написать настолько серьезно, насколько сумею – о тех слоях нашего мира, которые вижу под внешней обыденностью.
А вот третья, это те страшные сны, что бывает, нам снятся. Сны, которые неимоверно ярки, и яркость их не сдерживается ничем, кроме неумолимой внутренней логики сна. Потому внешне эта книга – сказка. И временами намеренно чрезмерно экзотическая, вернее, соврала, не намеренно, она написана честно, как видела, так и пересказала. Не стала красить гвоздику в зеленый цвет, как некогда делал Уайльд, чтоб не резала глаз красным вульгарным природным)))
Мне было интересно передать картинки максимально близко к тому, как они стояли перед глазами. И писать мне все это джунглевое, дышащее, временами влажно-жаркое, а временами знойное, с непонятными песнями и чужими легендами, мне было интересно.
И змеи. Огромные, опасные тем, что – не люди. Холодный разум в живом теплом мире. Как та часть сна, о которой не хочешь думать, но которую не можешь забыть.
Записанный сон оказался весьма увесист, но опять же я решила – а что мне терять. Никто не обязан никого читать. И если я написала так, что книга берет за руку и ведет читателя дальше и дальше, тайными тропами, и читатель не может остановиться, это прекрасно. Это главное. Ну, а кто не хочет идти, то книга тем и хороша – отвернулся и забыл)
Ага, еще для меня важное. Прообразом змей Татуиро, и змей-сталкеров Ноа для меня стали великолепные королевские кобры. Гамадриады. Они прекрасны.
Именно таким я видела великого Ахашша
Пишется он быстро, записывать не успеваю, что вижу. Для читателя это разумеется нивелирует ценность текста, ну какая же может быть ценность при моцартианском методе работы, нет-нет, нужно, чтоб долго, со скрипом, в гору, с мучениями…
В быстрой всепоглощающей работе есть множество неучтенных плюсов – больших и малых. Один из них – некогда обращать внимания, кто и как обращает внимание.
Так что я просто пишу. Потом буду смеяться, глядя на даты постов. Предыдущий ингин-девочкин пост написан о второй главе. Этот – о двадцать второй.
Пока пишется первая книга, вторая уже вовсю совершается, и я иногда весело раздражаюсь, ну какие черти, у них там происходят всякие интересные события, а я все еще пишу прошлое героев, и хочется крикнуть, эй, подождите, меня подождите. Я с вами. Хочу.
Я написала вторую главу нового романа. У него еще и названия-то нет, зато есть план, картинки в голове и герои, за которыми я не успеваю, так быстро они творят всякие глупости и умности, живут, в общем.
Это снова будет юг, это будет лето, солнце.
И вдруг первый для меня роман, где основное и главное – любовь. Ну да, и секс.
Если подумать, то еще не было у меня такого, чисто любовного (ах и ах, как же это – автор с псевдонимом Елена Блонди и писала все около да эколо)
По этому поводу притча из жизни.
Continue reading
ГЛАВА 14
– Там нет моря. Но пять минут за калитку, что в дальней части сада, и выходишь к реке. Она очень плавная, и такая – неостановимая, все происходит, а она течет и течет. И сад, он хороший. Старый. Яблони, грушевые деревья, и много смородины. Знаешь, мне очень нравится, что зимой он совершенно зимний, снег скрипит, все белое и тихое. Странно думать, что летом вокруг будут джунгли, не продерешься. Жаль, бываю там редко. Работа такая, все время в разъездах.
Автобус тряхнуло, и Лета привалилась к сашиному плечу, засмеялась смущенно, отводя свои волосы, упавшие ему на щеку. Села прямо. За подернутым мокрой дымкой стеклом сеял меленький дождь, и огни фонарей, вывески – все расплывалось в яркую светопись, острилось длинными иглами, которые вдруг оплывали зелеными, красными и желтыми нитями.
Это был автобус вечернего, почти ночного ноября, уже в родном летином городе. Они могли вернуться сразу, каждый к своему дому, как ей и думалось там, на прокаленном солнцем песке, но когда собрались, залили костер, в почти полной темноте, продырявленной дальними огоньками поселка, надели рюкзаки и посмотрели друг на друга выжидательно, Лета решила и захотела. Еще немного побыть вместе, продлевая сегодня, которое получилось, как надо.
Вот только ребята собрались уезжать…
Continue reading
ГЛАВА 12
Разбитый желтый автобус рычал, трясся и подпрыгивал на каменных выбоинах пыльной грунтовки. Асфальт кончился на повороте шоссе, там остался военно-морской поселок – две улицы длинных одинаковых пятиэтажек, окруживших небольшой заливчик морской реки Донузлав. Белая пыль вползала через приоткрытые двери вместе с жарким ветром, пыхала прозрачными клубами в косых лучах утреннего солнца, что лезли в окна и ползали, перемещаясь, когда автобус сворачивал. Лета сидела у прохода, благоразумно не став залезать к жаркому окну, а впереди солнце высвечивало темные волосы Дзиги и ложилось блестящими бликами на короткую стрижку девочки Лары. Когда солнечные лучи наполнялись пылью, все трое машинально отклоняли головы в тень. Хотя пыль, она везде, подумала Лета, коротко улыбнувшись, но все равно, задерживаешь дыхание, когда проходишь луч, полный танцующих пылинок. Потом дышишь. Не видишь, значит, нет.
Continue reading
ГЛАВА 8
Утренний кофе, одна из радостей, что называют маленькими. Но как можно делить радость по размерам? А если можно, то что определяет этот самый размер?
Выплыть из сна, слушать, не открывая глаз, после – сесть, нащупывая ногами тапки, и подойти к окну, чтоб отодвинуть штору. Увидеть – снова солнце, удивительное, потому что оно – солнце. И небо синее-синее над теплой песочного цвета стеной соседнего дома. Вроде бы малость, и нет прекрасного пейзажа, который, конечно, хочется, вот было бы здорово – каждое утро видеть, например, распахнутую гладь большой морской бухты с отраженными в воде облаками. Или – просвеченную утренним солнцем долину широкой реки, чтоб текла змеей, подхватывая сонный взгляд. Да много всего. Но этого нет: или не будет или нет пока что. А радость синего и солнечного – вот она, почти каждое утро. Место такое, не самый южный юг, но солнца тут много. И это Лете совершенно по сердцу.
Continue reading
ГЛАВА 7
Лете снилось лето. То самое, которое во снах и мыслях бывает лучше, чем в жизни. Или – бывало раньше. Раньше, зимой, укладываясь спать, Лета думала о том, как оно придет. Кинет на стол или на диван раскрытую сумку, полную радостей. Свежая морская вода с запахом расколотого арбуза, ночи, такие теплые, что казалось, темнота окутывает голые плечи нежной кисеей, томные поцелуи солнца, которые после будут гореть, не давая заснуть. В пятнадцать, закрывая глаза, она твердо знала, там, в будущем лете все станет так, как мечтается. А когда оно грустно подойдет к своему сентябрю, то нужно будет лишь переждать зиму, считая дни и недели, перетерпеть мертвую весну, насквозь продуваемую стылыми северными ветрами, и встретить новое лето, в котором исполнится то, что не успело совершиться. Время, назначенное ей, казалось бесконечным и бескрайним.
Continue reading