ночью, к своему счастью, написала рассказ. А то стала волноваться, ну да, меня хлебом не корми, дай поволноваться, а не разучилась ли я их писать, пока ворочала романы.
Усадить себя за текст становится все тяжелее, куча вокруг дел, делищ, причин и неотложнейшего всего подряд, что вполне можно отложить и мир не перевернется. Каждый раз себя насильно усаживаю, и каждый раз боюсь, а вдруг это знак – не надо лено, не пиши его, не нужен.
и каждый раз вижу, нормально, все хорошо, надо было сесть и написать, рассказ получился.
Это мне теперь что, это мне теперь всегда так? Ну, с романами попроще, там один раз начал, как и писал об этом Маркес, а дальше ходишь туда как в гости, как на работу, как в нору укрыться, в общем, место натоптанное, велкам автор. (сесть за главу все равно нелегко). А с рассказами каждый раз снова себя кнутом и взашей.
Немножко о там, как оно было. Вернее, я собралась тут написать, но сразу поняла – все уже написано в рассказе, остается лишь добавить, что мне одновременно сильно захотелось его написать (как будто подобрать то, что вот, увидела, нашла) и захотелось подарить Ире Лобановской, которая мучается сейчас в больницах и кабинетах что-то светлое и неуходящее. Ну, допустим, нетускнеющее от многократного пользования (чтения). Я могла и не справиться, эк замахнулась, сразу на непреходящее, но как писал Миша Финке в романе Дискотека, хотеть, не боясь желаний, тоже надо уметь. Не бояться не бояться)))
Так что я захотела и написала про Джека и одну на двоих мечту.
