Я написала две первых главы. Это как я уже говорила, две второй раз первые главы, а еще будут третья и четвертая тоже второй раз (вы следили за руками?)), потому что я уже начинала, но отставила, и то, что я пишу сейчас, мне нравится намного больше, если выбирать между “совсем не нравится” и “нуу, серединка на половинку”…
Я медленно запрягаю, это мой собственный недостаток. Возможно, он мне нужен, потому что я выносливый конь и, взнуздавшись, еду потом мерно и долго, до финиша, не бросая. Такой уже не конь, а верблюд. Так что, я сама совсем не против своего недостатка: долго раскачиваюсь, понимая, что впереди труды и они будут длиться и длиться.
Но тут важно все сделать вовремя. Потому что, чем дольше я подступаюсь, тем длительнее будет инерция вхождения в текст, и тем, по моему мнению, хуже получатся первые главы. А они важны-важны.
Ясно, что какие-то грани себя можно для пользы дела изучить и выучить, и все равно каждый раз будут какие-то новые обстоятельства, которые нужно будет свести вместе, слепить, дунуть-плюнуть и ждать – оживет ли сложенное…

Но все равно некоторые важные вещи я для себя решаю уже на уровне “Лена, это надо сделать через не хочу”.
К примеру, я сейчас поняла, выкладывая это все на монитор, лучше уж трижды начинать и после отставлять в сторону черновые варианты прозы, чем потратить эти слова и буквы на треп в комментариях и всякие заметочки, пусть даже неглупые, пусть даже кажущиеся полезными.
Мне кажется, пользы мне от моих черновиков больше, чем от письменного говорения в сети.
Почему меня беспокоит именно нынешнее начало, уже написанное? Потому что много и убедительно рассказывая о необходимости сюжета, который мне там хочется видеть, я его не вижу.
Такие вот Сцилла с Харибдой. С одной стороны тянуть уже совершенно некуда, и так пишу с трудом, и вот сейчас это вот, эту болтовню вокруг и около пишу намного легче, чем свой намечтанный текст. С другой стороны – сажусь и смотрю в тот самый туманище, который напрочь закрывает будущее книги. И думаю, уныло страшась, ну вот, опять шагать наугад, водить руками и трескаться лбом о внезапные деревья.
Написала и поняла, да это же постоянные мои страхи, разве что с “Ингой” такого не было, там главный узел как-то сразу высветился, и дальше я уже просто искала к нему те самые Пути Воды – оптимальное ее русло. А все остальное?
Выходы были разные, да. А вот само движение к этим выходам, оно снова и снова через этот непонятный лес непонятной реальности, тонущий в тумане, и в нем там всякое – шевелится и звучит.
Кстати, чтоб было, я его написала, этот лес, каким вижу. Во второй книге “Татуиро” через него идет мальчик Васятка. И молодец, не боится )