Я ее закончила. Там есть еще мелкие косяки, по ходу записывала, что нужно проверить-перепроверить. В нескольких главах дописала эпизоды, чтоб текст стал логичнее. Как водится, убрала горы лишних слов, повторы смысловые и повторы обыкновенные (вот как тут – два раза слово “повторы”, когда это редко, то оно работает, как литературный прием, но стоит забыться и поперло везде и всюду).
Думала, а не написать ли эпилог, но после снова увидела то, что уже когда-то отмечала, завершая эту книгу и еще раньше – первую книгу Татуиро: эпилог тоже будет повтором, только развесистым. Все, что в нем напишется, уже написано в последних главах, или же вполне ясно из них вытекает, и может элементарно додуматься читателем. А значит, ни к чему его и писать.

По идее нужно вернуться к редактуре еще раза два-три, думаю, я это сделаю, но уже не буду перестраивать роман в целом, а поработаю с языком, чем он проще и чище, тем лучше. И вот этим можно заниматься не два-три, а десять раз, главное вовремя схватить себя за руку и оттащить. Думаю, мне это будет не трудно, я отвлекусь на другую книгу и стану там жить. Поживать.

А на улице сегодня обещанный штормовой ветер, свет мигал часто, думала, погаснет совсем, но пока держится. Но гудит в дымоходе знатно, и за окном шумит, будто все деревья сейчас сорвутся и улетят на юг, махая листьями.