Мои книги (дальше-дальше…)
Дзига. Маленький роман о черном коте

Написалась в декабре 2013 – январе 2014 г
В реальности Дзига умер раньше и был совсем еще маленьким котом, ему и года не было. И тем неожиданнее стало для меня горе, размеры его, казалось, никак не соответствовали маленькому черному котику, которого я любила, и который любил меня.
У меня тогда в жизни происходило множество печальнейших событий, и как-то со временем они решились, и попривыкла я, но о коте продолжала горевать очень сильно. Может быть, потому что он полностью зависел от меня, а я не уберегла.
Я пообещала Дзиге, что обязательно напишу о нем книгу. После этого мне полегчало. А потом пришло время браться за исполнение обещания, и я поняла, что никак я не хочу писать ни дневник кота, ни мемуары о том, ах какой был кот, ни даже сказку про кота в сапогах, тысячную версию, пусть даже замечательную. Я растерялась. Вообще ничего не могла придумать и сообразить.

Так что, я села и стала писать, как я ничего не соображаю, а написать надо.
Это было совершенно волшебно, очень странно, боязно и увлекательно – писать то, что случается само, а я и участвую и записываю. Каждый день, усаживаясь, я не знала, что случится в книге и куда мы отправимся с мальчиком Дзигой, в которого неожиданно для меня превратился маленький черный кот.
В целом, как я поняла ближе к концу, я написала книгу о том, как я пишу некоторые свои книги. И книга вышла странная, но очень красивая, яркая, я ее нежно люблю.
В прошлом году я получила письмо от читательницы, которой моя книга помогла примириться со смертью любимого пса. И это было так прекрасно, так правильно, что я совершенно успокоилась по поводу того, что о моих романах не говорят, не пишут, и непонятно, читают ли. Если хотя бы для одного книга сработала так вот, сильно, то и отлично.
Авторское примечание. Существуя в пространстве вне веры или с кривыми представлениями о ней, мы часто пытаемся абсолютно все в нашей жизни поставить на контроль. Это разумеется, невозможно, но в голове у атеиста невозможность глобального самоконтроля – это однозначно недостаток, косяк, нехватка силы воли и бла-бла и прочая лабуда.
Эта книга слегка поучила меня возможности вверять себя (угу такой вот забытый глагол) ну да, наверное, высшим силам, и просто делать то, что сделается, даже если у меня нет плана, нет представления о том, что это будет, нет предварительных заметок, нет обдумывания. Вообще ничего нет, кроме жизни-смерти и обещания, данного маленькому умершему коту.
И вот она – книга.