брат вчера по телефону рассказал феерическое. Пошел он под утро в клозет и вдруг услышал тоскливые вопли (акустика сами знаете какая). Помогите, кричал некто рыдающим голосом, помогите, двери заклинило, с вечера в туалете сижу!
Брат провел переговоры, крича в своем сортире и пытаясь определить уровень (вы вообще где? Этаж какой?) и номер квартиры (сорок восемь… – заплакали гулкие стены)
Были вызваны мчс-ники, приехав, отправились к месту переговоров, то есть, в туалет брата, и тоже оттуда орали страдалице, которая гулко ими руководила.
Переждав мой приступ смеха, Андрей вопросил, ну вот с кем она живет, от кого вынуждена ТАК закрываться в сортире???
Потом рассказал, что замки такие знает, и что нужно в вертящейся ручке двери поковырять ножом, вот я сам… на что я догадалась, что мой брат в туалет с ножиком ходит (тут еще один приступ хохота).
И мы решили, что тетя теперь будет посещать сортир не только с ножом, но и с сухим пайком, болгаркой и мегафоном…