- Журналисты! – возглас упал сверху и девочки уже привычно подняли головы, щурясь, чтоб разглядеть очередного визитера.
Дядечка в полосатеньких плавках, обтянувших костистые бедра, уперся руками в колени, закивал, чертя воздух жидкой бородкой.
- Журналисты. Семилуцкий моя фамилия. Через ‘е’, через ‘и’, через ‘цэ’! Надо снять! Экология к шутам. Видите вон, на краю, там постройки? Это перерабатывающий комбинат! И еще емкости! Аммиак! Если вдруг взрыв. От города камня на камне! Я обращался в приемную президента. И еще президента. А между прочим, геркулесовы столпы, они прямо тут. И Сцилла с Харибдой, не что иное как. Я писал. Если вы поднимете в архиве подшивки, полистаете. За тыща девятьсот девяностый. Там в колонке ‘Сигналы с мест’. Семилуцкий Яков Полидорович. Краевед. Знаток местных легенд и обычаев. Оно ведь…
- Полотенца возьми, – безмятежно сказала Крис, складывая шорты и маечки в пакет, – обязательно, гражданин краевед. Читайте в журнале “Эсквайр”, в зимних номерах. Аммиак на Геркулесовых столпах. Между Сциллой и Харибдой. Двинули, Шанелька.
- Вход в ад, – вещал позади сознательный Яков Полидорович, – простите, гражданочка… Да! По греческим мифам о гиперборее, врата в ад открывались именно тут, а еще! Во время парада планет!.. И предсказания о конце света. Извините. Я с краешку. Я не наступаю. Мальчик, не сыпь песок. Товарищи журналисты. Вы обязаны снять. Чтоб в газету!
Впереди играла бравурная музыка и надсаживался в микрофоне женский голос, сзывая команды на старт шорт-квеста. Позади голосил краевед.