В смысле я внезапно пишу повесть, рабочее название “Волки Лины”, это такая разминка, потому что если делаю перерывы, то потом ужасно тяжко входить в текст, писать его хорошо. Повесть небольшая и уже идет к концу.
Кусочек из черновика:
Кусты, все еще зеленые, с жухлыми буроватыми вкраплениями, тут раздавались в стороны, а за ними сверкали в дневном солнце рубиновые плети дикого винограда, такие яркие, будто ребенок нарисовал, фломастером. И на них, нападав сверху, светили желтым листья старого абрикоса. Так красиво, так разноцветно, да еще на фоне сверкающего стекла магазинной витрины, и стена дома, теплая, песочного цвета. Над ним – полоса синего неба. Сплошной праздник. В центре которого, перечеркнутые провисшими проволоками, стояли, сидели и лежали, внимательно глядя, волки, с неровной косматой шерстью, серой и белесой, с желтыми пристальными глазами некрасивого бледного цвета, с мордами, блестящими от чего-то, может это слюна, а может жрали, Лина припомнила, бабушка про такое говорила ‘обсмоктанный’, вроде как обслюнявленный, но не детское. И почему-то Лина сразу видела, какие волки ее. Вот они – два лежат рядом, одинаково следя глазами, еще один сидит, опустив морду, выгрызает блоху, но не забывает поднимать, пялясь, мол, я тут, слежу. А где же четвертый?

книги Леты. Книга Снов