Клены желтеют на публику. Изысканно и нервно. От малейшего ветерка заходясь в красивом обмороке, листья падают, запрокидываясь и вращаясь – медленно, чтоб глядящие успели полюбоваться – новым цветом, формой листа… Падают, будто зная – красивы.
Косое утреннее солнце и дворник вдалеке, загребающий в ржавый совок остатки маленького отчаянного пламени, будто костер, оставшийся с ночи. Подошла ближе – просто листья. Красные, на просвет…

Октябрь 2007